Pluie

Ce soir il pleuvait sur Paris. Ce genre de temps ne me dérange pas, certaines ambiances sont propices à l'imagination...

La pluie froide coule le long de son dos, Spike relève son col. Plus loin, il s'abrite à une échoppe. Un ramen, un demi de blonde. Rêveur, il entame ses nouilles, fait mine de ne pas remarquer son voisin tendu, ainsi que l'homme qui l'observe, feignant de lire son journal sous la pluie désormais battante. Une gorgée de bière.

Le lecteur s'approche. Au dernier moment, Spike saute de côté, mettant son voisin hors d'état de nuire d'un coup de coude méchamment placé. Ce dernier s'écroule sur le trottoir, la main toujours crispée sur le couteau dans sa poche. Spike teste alors son premier attaquant, le taquine à la boxe. Les ripostes étant molles, Spike se lasse. Il met l'infortuné au tapis d'un coup de pied retourné aussi violent que grâcieux, donc beaucoup.

Mais quelquechose a échappé à notre héros. Dans la bataille, on a renversé sa bière. Impuissant, il étouffe un grognement, mais sent la colère monter... Il se saisit de son bol de râmen encore bouillant, le renverse sur la tête du lecteur belliqueux et va voir ailleurs si j'y suis.